Я рисую тебя, как художник рисует пейзаж
когда я была женщиной, мне стихи очень помогали. вот сижу я такая вся в соплях и оттраханых мозгах и не знаю как жить дальше. открываю стихи и читаю, читаю. такие стихи шоп про любовь жалостливую были. и понимаю, что вся моя Боль, вовсе не боль, а так, болячка или синяк. и куча других людей это всё пережили и постоянно переживают. а ведь бывает всё намного хужее, ага. так что вытираю нос, умываю глаза и улыбаясь, вскинув плечи иду на кухню мыть посуду и жарить котлеты. вот как-то так..
21:31

например, вспоминаю видео про девушку-маму, у которой не было рук, и она всё-всё делала ногами. и ребёнок такой памперсный. ногами памперс меняла! бля, а тут какой-то блин горелый, понимаешь, меня бросил, и я жить расхотела. стыдно, говорю себе, очень стыдно.

(из "одноклассниковской" переписки)