Милое, грубое...

Милое, грубое, нежно-коварное,
Счастье моё, на лоскутики рваное.
Цвета пшеничного, цвета домашнего,
Красное, чёрное, счастье вчерашнее.
Льдиночка, звёздочка, боль безупречная,
Нет, не моя ты, дороженька млечная,
Счастье спою я чужому, не чуждому
И помолюсь за любимого мудрому.
Мудрому, вечному, Богу ли, Разуму,
Пусть уравняет душевные разности,
Жизнь-киноленту сквозь вечность прокрутит и
Чудом ли, верою, скрепит лоскутики...

2006

@темы: Суюрова Елена, Стихи

---

Похож на жизнь

Похож на жизнь и ей же параллелен.
Постой чуть-чуть, исчезнуть не спеши.
Дай насмотреться на мою потерю
И мысленно, быть может, согрешить.

Ты не при чём, виновен тот, кто выше.
Судьбой играет, будто бы в бильярд:
Выстраивает пирамиду жизней
И бьёт по центру в паралелей ряд.

Смешаются шары и разлетятся
По уголкам бильярдного стола
И параллели вдруг соединятся,
Мишенью став удару от угла.

2006

@темы: Суюрова Елена, Стихи

---

Полоска губ твоих надёжней сургуча

Полоска губ твоих надёжней сургуча -
Так горизонт, далёк и беспощаден.
Мой век без этих губ совсем неладен...
Как можно так безжалостно молчать?..


Не нужно мне ставить условий:
Когда нам с тобой и о чём...
Достаточно водки и соли!
Богата и я сургучом.

Молчание - зверская сила,
Язык - несгибаемый враг.
Не я, мой хороший, спесива,
А ты, мой любимый, дурак.

Характер мой - повод для драки.
Все нити в твоём кулаке.
Что надобно старой собаке? -
Уйти в никуда налегке.

Да только ты всё перепутал
И дёргаешь в панике нить
Приманки, игрушечной утки.
Успешно пытаясь дразнить.

А суке всё б ластиться, дуре,
Стара, а мозгов ни шиша...
Не веря, что вновь обманули,
Скулит... и прощает душа...

2006

@темы: Суюрова Елена, Стихи

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

Себе я перестала льстить

Себе я перестала льстить,
Беру большой размер одежды,
И признаю, фигня мой стих,
И грабли, в принципе, всё те же.
Такой же сплин, такой же снег
(в глаза противно моросенит),
И мой любимый человек
Не принесёт весной сирени.
Сопротивляться не резон,
Мы оба - мёртвые синицы
И против мороси наш зонт
Не воин - сломанные спицы.
А завтра первый школьный день
Я провожаю дочь. Ей восемь.
Здесь бытовая канитель,
Октябрь дождливый месяц. Осень.

2007

@темы: Суюрова Елена, Стихи

---

02.04.2008 в 12:19  Erick-York написал(а):

И ещё немного
Для полноы вчерашней картины. И потом - всё говорит об этом...

Чего ты хочешь?

- Ты хочешь честного или чистого?
Или, может быть, точного?
Хочешь вечного или быстрого?
Или прочного?

Или свалиться со спутника,
Отвалиться от вкусной шеи
И писать стихи на испанском;
В шампанском
Купать проходящих путников
Так, как только ты умеешь?

Или ты хочешь нежного?
Хочешь доброго или честного?
Ветренного или снежного?
Или интересного?

Или катить сквозь метель,
Уворачиваться от снежков
И громко хохотать;
Ото всех убежать,
Повалиться в постель
И кричать от толчков?

Так ты хочешь нового?
Блестящего или стабильного?
Крутого или пологого?
Или сильного?

Или насочинять с три короба,
Честно смотреть в расширенные зрачки
И рассказывать, что говорят,
Пока не разъединят
Коммунальные службы города,
Про тебя твои глупые недо-врачи?

Так какого ты хочешь? Верного?
Романтичного или конкретного?
Чёрного? Жёлтого? Белого?
Или инопланетного?

Или наконец оторваться от Мураками,
Пойти и сварить супа -
Горячего и ароматного;
Накидать туда непонятного
Трясущимися руками -
И вообще вести себя глупо?

Ну! Какого ты хочешь? Смелого?
Знойного или вьюжного?
Многогранного или целого?
- Нужного!

URL записи

@темы: Поэзия

---

Хороший человек умер.
Поэт Игорь Алексеев.

Игорёш.. Пусть у тебя там всё хорошо будет. И чтобы - не больно.


Алексеевой Анастасии


Я поеду в Москву
и куплю тебе белую лошадь –
непременную часть
из желанных тобою чудес.
Не китайскую дрянь
и не то чтобы лошадь поплоше.
Лошадь именно ту,
что взлетает до самых небес.


Я достану ее
из веселой паковочной стружки.
Ты от радости станешь
по комнате бедной кружить.
Ради этих минут
ты забудешь другие игрушки.
Будешь гладить ей хвост,
будешь гриву ее ворошить.


А однажды, когда,
наш порядок нарушится шаткий.
Ты взлетишь высоко,
не боясь затяжной высоты.
Я увижу тебя
на пластмассовой белой лошадке.
И укроюсь дождем,
чтоб меня не увидела ты.

(с) Алексеев И.

@темы: Игорь Алексеев

---

Я буду жить - за кружку пива,
За чашку кофе в год любой,
Пообещай, слегка ворчливо,
Что выпьем встречу мы с тобой.

Когда-нибудь, не в этом дело,
А дело в крохотной мечте.
Пообещай, пусть охладела,
Любовь в небесном решете,

Пускай что было - всё забылось,
Пусть женщинам запутан счёт,
Совру - что к счастью разлюбила,
Соври - что встретимся ещё.

Но поживу, за кружку пива,
За чашку кофе в год любой,
Пообещай, слегка ворчливо,
Что выпьем встречу мы с тобой.

2007

@темы: Суюрова Елена

---

Cтатья Вероники Тушновой " Молодым - о поэзии"

Набивала сама из книги, ошибки и очепятки прошу простить..

"Меня часто спрашивают: «А когда вы начали писать стихи?» И мне всегда бывает трудно ответить на этот вопрос. Что понимать под словом «писать стихи»? Складывать фразы в правильно чередующиеся, зарифмованные строки и строфы? Если так, то я начала писать в самом раннем детстве, лет в шесть-семь...

...Солнышко светит и греет,
Птичек слышны голоса...

Стихи у меня получались такими же гладкими и аккуратными, как многие из тех, которые я читала в детских книжках. И слова в них те же, и писать их было очень просто и легко.
Я иногда брала тетрадку и говорила себе: а теперь я запишу про зиму. А теперь про весну. И это всегда удавалось.
Своим умением писать стихи я гордилась, но мысль о том, что, став взрослой, я буду продолжать это увлекательное, но отнюдь не серьёзное занятие, мне и в голову не приходила. Повторяю – писать мне было очень легко.
Но вот однажды пропал без вести престарелый чёрный кот Буська, и мне захотелось увековечить в стихах это печальное событие. К своему немалому удивлению, я вдруг поняла, что написать об этом гораздо труднее, чем о зиме, весне или ручейке. И вполне понятно: ведь никто до меня не писал об этом. Никто, кроме меня, не знал нашего грузного, облездого кота, его привычки спать в печке, его хриплого мяуканья, разорванного уха, манеру, привставая, толкать лбом в колени.
В данном случае я уже не могла пользоваться чужими и удобными и красивыми словами. Приходилось придумывать свои. Кроме того, мне было жалко кота и хотелось, чтобы другие пожалели его тоже. Всё это налагало ответственность.
Я писала долго, и стихи получились гораздо хуже, чем обычно. Зато впервые в жизни закралось в меня подозрение, что всё «сочинённое» мной ранее – совсем не хорошо и гордиться этим, пожалуй, не стоит. Во всяком случае, читать прежние стихи вслух мне было неловко и стыдно. С тех пор я начала прятать свои тетрадки подальше от посторонних глаз.
Было бы неверно сказать, что с этой минуты я стала поэтом. Сколько раз я ешё поддавалась соблазну сложить стихотворение из чужих гладеньких, и так хорошо, впритирку ложащихся кирпичиков.
Я была школьницей старших классов, когда ощутила необходимость написать замечательные стихи о любви. Только несколько лет спустя я смогла оценить действительные размеры постигшей меня неудачи. Стихи-то опять были не мои! Их наполняли грёзы, слёзы, луна, страданья. В них были удачные рифмы и редко-редко проскальзывала живая строка, согретая живым и подлинным чувством. И о любви и о стараданиях я писала чисто отвлечённо, а поэзия этого не прощает.
Впоследствии, испытав и любовь, и горе, и разочарование и написав об этом стихи – в достаточной мере тёплые и сердечные, я снова огорчилась: несмотря на «свои» слова, «свою» интонацию – это были всё-таки неудачные стихи. В них говорилось о чувствах и переживаниях, сотни раз описанных до меня, и ничего нового нельзя было в этих стихах обнаруж ить. В них не было мыслей. А ведь мысль – это тот стержень, на котором держится всё стихотворение.
Не надо понимать этого примитивно. Мысль не должна назойливо выпирать из каждой строки, иногда в хороших стихах на первый взгляд она вообще отсутствует. Но это только на первый взгляд. Мысль существует, как говорится, в «подтексте». Читатель настолько проникается настроением, мироощущением автора, что сам делает необходимый и единственно возможный вывод, то есть мысль рождается за пределами стихотворения, и читатель становится как бы соавтором поэта. И такого рода поэзия, где автор щедро делится с читателем правом и радостью открытия, для нас очень дорога. Поэт как бы посылает читателя: иди вот этой тропинкой! А сам отлично знает, куда эта тропинка приведёт.
Это не значит, что мысль не может быть выражена в стихотворении вполне открыто, в виде афоризма, заключённого в одной-двух строках. Существуют отличные стихи и такого рода. Одно только недопустимо – это чтобы мысль была назойлива, чтобы она насильственно навязывалась, чтобы она плавала на поверхности, а не вытекала органически из всей ткани поэтического произведения.
Если нет в стихотворении поэтической мысли, вокруг которой группируются поэтические образы, последние начинают рассыпаться, многие из них при всей своей яркости оказываются лишними, немыми. Нет в таких стихах своего выраженного отношения автора к изображённым фактам и событиям, стихи получаются безыдейными.
Настоящая поэзия не может быть безыдейной. Пейзажные стихи, заставляющие читателя ещё раз с ещё большей остротой почувствовать, как он любит родные поля и леса, - это глубоко идейные стихи. Стихи, написанные о важнейших стройках, о героических делах, если они написаны не горячим сердцем поэта, а холодной рукой ремесленника – безыдейны и вредны!
Чувства и мысли – вот что такое стихи. И, конечно, мастерство, потому что оно позволяет полнее и свежее выразить и чувства и мысли.
Так вот, когда я поняла, что опять пишу плохие стихи, я стала придумывать, а что бы такое оригинальное сказать. Надо ли объяснять, что из этого ничего не получилось. Думаю, что по-настоящему я стала писать стихи во время войны.
Я работала в госпитале с утра до ночи и очень редко бралась за карандаш. Но сколько я передумала и перечувствовала за это время! И что самое удивительное, у меня появилось новое, никогда ещё не испытанное мною чувство: мне вдруг захотелось, чтобы стихи мои узнали, прочли, мне хотелось своими стихами вмешаться в жизнь, что-то изменить в ней. Я понимала, как это трудно и ответственно, и всё-таки эта мысль меня не покидала.
В 1944 году, когда я напечатала свои первые стихи, произошло событие, имевшее для меня громадное значение. В «Комсомольской правде» был опубликован цикл моих стихов под названием «стихи о дочери». Я написала их действительно о своей маленькой дочке, и они мне казались слишком личными. Но их напечатали, и я была этим обрадована и встревожена. Но это не главное.
Главное то, что через некоторое время я стала получать письма со штемпелями полевой почты. Писали их самые разные люди. Были письма, написанные неуклюжим, корявым почерком, со множеством орфографических ошибок (самые для меня дорогие!). Но во всех этих письмах, в тех или иных словах, говорилось одно: « Хорошо, что вы написали о наших детях!» Каким счастьем было для меня читать слово «наших»!
Значит, что же получилось? Я писала стихи о своей девочке, о своей Наташе, а они – бойцы, приславшие мне свои письма, считают, что я писала про их детей! Это была такая удача, о которой я не могла и мечтать.
Думая об этом, на первый взгляд непонятном явлении, я впервые столкнулась с силой поэтического обобщения. Впоследствии я неоднократно получала письма читателей – добрые и сердечные, но ни одно не доставляло мне той радости, которую я испытывала, раскрывая треугольные конверты с номерами полевой почты. Как эти незнакомые люди помогли мне на моём творческом пути! Наверное, здесь и надо искать его начало.
Ну, что же сказать ещё? Война прошла, а жизнь продолжала течь со всеми своими сложностями, тревогами, противоречиями. Вырастало новое поколение. Я написала много новых стихов – удачных и неудачных, снова и снова убеждаясь, как нелегко создать что-то действительно ценное. Я ни минуты не обольщалась надеждой чему-то научить своих молодых читателей. Мне просто хотелось поделиться с ними своими размышлениями о жизни, воспоминаниями своей юности. Ведь даже у людей разных поколений есть много общего и дорогого.
И ещё мне хотелось бы, чтобы это молодое поколение полюбило поэзию, чтобы оно видело в стихах не ряды зарифмованных строк, а живое сердце человека, в котором эти строки родились."

© Вероника Тушнова

---

Весна пришла с туманом и дождём.
Таким дождём, что отдыхает осень.
А дочь моя, шкодливое дитё,
С восьми годков под выросшую косит.

Ещё вчера далдонила "Агу!",
Сегодня - номер туфель: 38.
А время лечит, да. Но на бегу,
Стирая всё подряд. И что не просят.

В календаре весны и кот - мужик -
Так исхудал, что выпирают кости.
Ну а в моём календаре души,
Как за окошком: дождь, туман и осень.

4. 4. 08.

@темы: Суюрова Елена

---

А память ...

А память закрывает
Распахнутые двери,
Безжалостно теряет
Волшебные ключи.
И крошит мелко звёзды
В бокал хрустальный с шерри.
Безбашенные мысли -
Бездомны, как бичи.

А пальцы - растеряхи
Блуждают по карманам,
Пытаясь отыскать в них
Просроченный билет.
Ушёл давно автобус
В чужие глухомани,
Лишь тишина осталась
И запах сигарет.

23.04.05.

@темы: Суюрова Елена

---

Рисую картины кофейной пастелью

Рисую картины кофейной пастелью
Считаю дождинки на вымытых стёклах
Давно не мечусь между сном и постелью
Не пью, не кричу, не гадаю на звёздах
Наверное так ощущается старость
Я что-то забыла..
Я где-то осталась..

03.08.05

@темы: Суюрова Елена

---

Иван-царевич потому в болота стрелу направил, что жениться не хотел. Сочкануть решил. Ему и так хорошо было, девки на шею сами вешались, да каждый раз новые. Разнообразие, понимаешь..
Потому и пульнул стрелу без цели и адреса. Говорил же царю батюшке, что стрела потерялась, так тот всё равно послал за ней. Пришлось идти.
Но Ванюша не дурак погулять, вот и загулял на три дня с Алёнкой, внучкой бабки Варвары, что на окраине царства, практически в лесу жила. Но сколько бы счастье не длилось, всё когда-то заканчивается. На четвёртый день и наш Ванюша пресытился, захотелось новой дывчины, а в лесу только бабка Варвара и жила. Знамо дело, надо возвращаться во дворец. А там батенька, будет про стрелу спрашивать, да на женитьбе настаивать. Но Иван хитрющий был, ведь только очень хитрые могут дураками прикидываться, у умных на это ума не хватает. Поймал, значит, наш Ваня в болоте лягушку, вытащил из колчана стрелу именную, точно такую же, какая в лес улетела, вставил бедной лягушке в пасть (или что там у них?) и понёс во дворец. Батя растерялся, не почуяв обмана, благословил сына на брак с лягушкой. Обрадовался царевич, можно продолжать свободную беспутную жизнь! Но не тут то было.. Царь, на беду, тестировать невесток вздумал. Но и это ещё ничего: были среди его подружек лучшая в округе ткачиха, лучшая повариха и т.д. Вот они каждую ночь и мастерили домашнее задание для Ивана, да помалкивали, кому хотелось царскую милость терять?
А когда пришло время жену молодую ко двору представить, вспомнил Иван об Алёнке. А что? Идеальный вариант! В лесу жила, глаза местным жителям не намозолила, а если кто и узнал бы, что она из ихних краёв, всё равно не рассказали бы. Кто против царского сына пойдёт?
А Алёнке надоело в лесу-то жить, вот и поддалась на уговоры Ивана. Договор был такой: он по-прежнему гуляет, с кем хочет, а ей - все блага царской невестки в руки.
Но на смотринах Ванюша всё-таки перестраховался, подсыпал всем в еду травы-дурмана, что галлюцинации всякие вызывает. Вот и привиделось рассказчику и гостям всем, да что там, самому царю-батюшке, что невестка озеро наколдовала, да лебедей по нему плавать пустила. В наше время это групповой галлюцинацией называется, а тогда.. Тогда все поверили, что она волшебница и стали побаиваться, особо нос в их дела не сувать.
А шкура лягушачья спалённая - то всё придумки рассказчика. Свидетелей-то нет. Лягушка в лес ускакала.

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

С днём поэзии!)

Это счастье гуттаперчивей резинки -
То раскроется, то стянется бинтами.
Лишь мгновение от бабочки к личинке
И наоборот: мгновение... Взлетаем...

Разрослось вчера огромною вселенной,
А сегодня поместилось в чайной ложке.
Как мила смешная девочка Елена,
Сколько счастья там того? Кричит: не трожьте!

Говорят: пойми, хранишь пустое в полном.
Отпусти его, там нечему разбиться!
А она, прижала к сердцу ложку: помню! -
И упёртость превращает ложку в спицу...

Гуттаперчивое счастье жжёт ладони,
Остриём впиваясь в девочку из детства:
Ах как верила в любовь тогда Алёна...
Принц без замка, без штиблет пускай, но с сердцем...

2006 г.

@темы: Суюрова Елена

---

Несолоно у Богова

Несолоно у Богова -
Наперчено. И нечерта
на жалость бить поклонами,
Мы родились все клонами,
По образу подобию,
От матки до надгробия.
И нет меж нами разницы,
От головы до задницы
Нет ничего здесь нового.
...Несолоно у Богова...

2006 г

@темы: Суюрова Елена

---

Я сегодня позволю себе депресняк,
пожалею зверька в колесе.
Очень трудно бывает однажды понять,
что ты точно такая, как все.

"Познакомимся ближе", - в стотысячный раз
ты мурлычешь пустые слова.
И я плачу, увы, над пошлейшей из фраз,
и от счастья жива я едва.

Задержаться на миг, дать достойный ответ -
что ты, милый! уже не грозит.
Ты ведь знаешь, профессор, здесь каждый билет.
От вопросов еще не тошнит?

Не сказала "люблю" - что ж, и то хорошо.
Впрочем, лучше ли - "бог и герой"?
Я до срока отдам всех подарков мешок,
не успев насладиться игрой...

(с) Татьяна Кузнецова

@настроение: ...

@темы: Кузнецова Татьяна

---

Буриме

Рифмы:лето- где-то, поэт-штиблет, строчки-точки, день-лень.


Был полон солнца добрый день
В морской долине как-то где-то.
Ловила за косички лето
И в море окунала лень.
Божествен ветерок-поэт;
Шептал на ушко стихострочки,
Но не дотягивал до точки -
Сапожник часто без штиблет.

@настроение: отвлекаюсь...

@темы: Суюрова Елена

---

Пусть твой ангел будет светлым

Пусть твой ангел будет светлым,
Пальцы пусть твои согреет,
Плечи выпрямит. Остудит
Боль в ногах дороги долгой.
Пусть поплачет он с тобою
И избавит от сомнений,
Чтоб сердечко не болело,
Что бы губы не сжимались
В злости нервную полоску.
Чтоб глаза всегда сверкали,
Да не злобой, а любовью.
Что бы детки почитали,
И с женой бы жили складно.

Не серчай, великий Боже,
Что прошу чужому мужу!
Ты направь на путь правдивый
И любви пошли вселенской..
Охрани, обереги!
Отведи ты злые силы,
Пожалей его немного
И прости, как я простила..
Заступись, благослови...

2005

@темы: Суюрова Елена

---

Если бы знали, как оно будет

Если бы знали, как оно будет -
Ты бы не пел мне "бостонского вальса",
Не целовал бы мне волосы, пальцы,
Не сочинял своих сказок о чуде.

Если бы знали, как оно будет -
Я бы не спорила с сердцем и Богом,
И обошлась бы отпущенным сроком,
Слепо не веря в изменчивость судеб.

Если бы знали, как оно будет,
Мы бы не жили, наверное, вовсе...
Несостыковка ответов - вопросов -
Душу озябшую ветренно студит.

Если бы знали, как оно будет...
Сколько побочного вылезет боком
Я бы смотрела на жизнь волооко,
Жаря котлеты в прокуренной кухне.

Если бы знали, как оно будет.
С возрастом хуже, опасней прививки.
Эта - взаимного счастья притирка -
И через годы сердца баламутит..

Если бы знали, как оно будет...

Июль 2006

@темы: Суюрова Елена